阳光照在铁镣上，闪了一下。
苏牧阳站在废院门口，手里还攥着那张刚写完的告示。甲已经把它贴在了断墙边，墨迹未干，风一吹，纸角扑棱两下，像要飞走。他没再看那几个被关进西厢的叛徒，也没去听身后豪杰们低声议论林三刀的名字——有些事，做过就是做过，嘴皮子翻得再利索也洗不白。
他转头看向主殿偏院方向，脚步没停。
“柴房那边清完了？”他问迎面走来的一个灰衣汉子。
汉子抱拳：“回少侠，油桶全倒空了，埋进土里，半滴没留。赵六的暗格也撬了，就一堆烂木头，没机关。”
苏牧阳点头：“好。传话下去，所有人退出五十步，点火的事我来。”
“啊？”汉子一愣，“您亲自上？这……不太合规矩吧？”
“哪那么多规矩。”苏牧阳把告示塞进他怀里，“贴牢点，让后来的人也能看见。然后带着兄弟们徒山口，别回头。”
他完就走，背上的玄铁重剑随着步伐轻轻磕着肩胛骨，虎口那道裂口又渗出血来，顺着指缝往下淌。他没擦，左手直接从腰间抽出一支火把，是刚才打扫战场时顺手拿的，灯芯还沾着些湿灰。
据点深处静得出奇。昨这里还是杀声震，现在只剩铁镣轻响、脚步杂沓。火油味倒是散得差不多了，可空气里有种烧过纸后的焦气，混着尘土，吸一口嗓子发痒。他走过侧室门口，门板歪在地上，火堆早灭了，只剩一圈黑印。林三刀烧名单的地方，连灰都被扫干净了。
他没多看，径直走向柴房。
柴房门开着，里面空荡荡的，墙角堆着几捆干草，地上有拖拽痕迹。他蹲下身，手指抹过地面——没有油渍，也没异味。看来甲他们确实查得细。
他站起身，把火把往墙上一插，从怀里摸出一截蜡丸，捏碎，倒出里面的火绒。这是黄前辈早年教他的土法子，一点就着，耐烧。他用火折子点着，扔进草堆。
火苗“呼”地腾起，舔上屋顶的茅草。
他退后两步，抽出重剑，一剑劈断横梁。木头“咔”地一声裂开，整片屋顶塌下来，压住火头反而让火势更猛。浓烟立刻往上冲，卷着火星直奔空。
“走！”他在心里默念。
转身往外走时，正撞见十几个豪杰还没撤远，在院外探头张望。
“还在这儿干嘛？”他声音不大，但够冷。
一个年轻后生挠头：“我们……想看看烧彻底没。”
“看什么看？”另一个老些的推了他一把，“苏少侠都了徒山口，听不懂人话？”
众人讪笑着往后退，有人声嘀咕：“至于这么凶吗？赢了还不让人高兴一下？”
苏牧阳没理，只把手里的火把往空中一抛。
火把划了个弧，落进主殿窗棂。
轰——
火焰猛地蹿高，整座大殿像是被人从里头点燃了心肝，一下子烧透。旧旗杆终于撑不住，带着半截破旗“轰隆”倒下，砸在台阶上，火星四溅。
人群“哇”地叫起来。
有人开始鼓掌。
接着是欢呼。
“苏少侠威武！”
“烧得好！这窝贼窝总算没了！”
“江湖太平啦——！”
声音越喊越大，越喊越齐，到最后几乎成了口号。有人跳起来挥刀，有人互相拍肩大笑，还有个光头和尚干脆盘腿坐下，敲着木鱼唱起经来，调子却是《将军令》的谱。
苏牧阳站在台阶上，看着这群人。
他们脸上有灰有血，衣服破的破、烂的烂，可眼睛都是亮的。这种亮不是刀刃反光的那种冷，是真从心里透出来的热乎气。他们不是为杀人而喜，是为终于能把脑袋枕在自家炕上睡个安稳觉而喜。
他抬手，往下压了压。
声音渐渐了。
“今日一胜，”他开口，嗓音有点哑，但每个字都清楚，“非我一人之功，乃众志成城。”
底下没人接话，都在听。
“林三刀也好，赵六也罢，他们能进来，是因为我们曾敞开大门。”他顿了顿，“信任不是错，错的是有人辜负它。今这事结了，可江湖路远，风波未息。”
他环视一圈：“愿诸君与我共守此心。”
完，抱拳一礼，转身就走。
没人拦他，也没人再喊口号。刚才那股沸腾的劲儿，像是被这句话轻轻戳了个口子，慢慢泄了，但没散。反而变成一种沉甸甸的东西，压在每个人心头。
他沿着石阶往下走，脚步比来时稳了些。火光在他背后翻滚，热浪一阵阵扑上来，烤得后颈发烫。他没回头，右手却始终按在剑柄上。
走到山口，人群已三三两两散开。有的结伴往北岭方向去，有的往南走，准备回乡。那个敲木鱼的和尚路过他身边，合十一笑：“施主心中无火，故能焚尽外魔。”
苏牧阳也笑了笑：“师父刚才唱的是打仗的曲子。”
“阿弥陀佛，”和尚摆手，“仗打完了，曲子还得响着，不然敌人以为我们忘了怎么打。”
他走了几步，又回头：“对了，我俗家姓李，从前在少林烧过十年火头，你要是想找人搭伙吃饭，去镇东口那家‘老李记’找我，管饱。”
完，摇着木鱼走了。
苏牧阳望着他背影，忽然觉得有点饿。
但他没动。
他停下脚步，终于回望了一眼。
据点已成一片火海。浓烟滚滚升空，像一条黑龙盘在山腰。风吹过来，带着焦糊味和一丝清晨的凉意。他知道，等火熄了，这里会只剩下瓦砾和几根焦木。不会再有人打着“织口帮”的旗号招摇撞骗，也不会再有谁借着“合作”之名，把刀悄悄架在盟友脖子上。
太平不易。
唯守方得。
他轻声了这六个字，像是给风听，又像是给自己。
然后他迈步向前。
脚下的路坑洼不平，碎石硌着靴底。远处山脊线泛起青白色，晨光铺满田野。一只野兔从草丛窜出，看了他一眼，嗖地钻进另一边。
他握紧剑柄，继续走。
身后的火还在烧，可他已经走出了很远。
阳光落在他肩上，暖的。
剑柄上的血干了，变成深褐色的一圈。
他没有停下来擦拭。
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