乐一脚踏进灰白长廊,鞋底踩在虚空中发出“咔哒”一声,像是锁开了。
四周的光影还在闪动,像被风吹乱的书页,哗啦啦地翻个不停。他站稳了,左右张望,没门没窗,前后都望不到头,只有两排浮动的画面沿着廊道铺开,忽明忽暗。
左边第一幅:一个穿青布衫的书生坐在破庙里,油灯将灭,手里攥着一封信,字迹被泪水晕开。外头雷声轰隆,雨砸得瓦片噼啪响。那书生忽然抬头,脸上竟和他一模一样。
“哟?”乐凑近瞧了瞧,“这不就是我?还哭上了?”
画面里的书生没理他,只是把信折好,塞进怀里,然后起身走到庙门口,望着漫暴雨,喃喃了句什么。乐竖起耳朵,却听不清。下一瞬,一道闪电劈下,庙塌了,人也没了。
他眨眨眼:“死得挺干脆。”
往前走几步,第二世又来了。这次是个披着红毛披风的妖,耳朵尖尖,尾巴蓬松,在一片火海中狂奔。身后追兵喊杀震,他回头咧嘴一笑,露出两颗虎牙——还是他的脸。
“哎哟喂,当妖也这么惨?”
那妖跑着跑着,突然脚下一空,掉进陷阱,铁网落下,雷符炸响。他嘶吼一声,化作一缕青烟消散。
乐挠了挠头:“命都不长啊。”
他继续往前走。第三世是将军,战死沙场;第四世是乞丐,冻死桥洞;第五世是富商,被亲信毒杀;第六世是道士,炼丹炸炉把自己崩没了……每一世都不同,身份、衣着、境遇千差万别,可脸都是他的。
到邻七十八世,他看见自己成了魔修,披黑袍,执镰刀,站在尸山顶上仰大笑。笑声阴冷,眼神空洞。
“这版我太吓人了。”乐皱眉,“谁家正经乐能笑成这样?跟半夜敲门似的。”
他甩甩脑袋,快步往前,生怕再多看一眼。
可那些画面越涌越多,层层叠叠围上来,像要把他挤扁。有他在擂台上高举奖杯,台下欢呼如潮;也有他蜷在墙角发抖,琵琶断弦,嘴里哼着走调的儿歌;还有他跪在坟前烧纸钱,雨打湿了头发,一句话也不。
他停下脚步,喘了口气。
“哪一出才是真的我?”他自言自语,“我是那个总爱笑的?还是那个只会哭的?是赢的那个?还是输到底的那个?”
没人回答。
只有那些影子静静地看着他,眼神各异,有的悲悯,有的讥讽,有的冷漠。
他低头看了看自己的手——掌心有茧,指节灵活,指甲缝里还沾着糖渣。这双手会弹琵琶,会扔糖葫芦,会偷偷给贝贝塞零食。
可现在,这些经历加起来,好像也不够证明“我是谁”。
他试着哼了句调,声音刚出口,就被四周的幻象吸走了,连回音都没樱
“坏了。”他嘀咕,“以前一唱歌就不怕了,现在怎么不灵了?”
他索性盘腿坐下,背靠虚空,仰头望着那些流转的画面。
第一百个身影出现了。
那是个年轻的自己,穿着靛蓝短袍,呆毛翘着,手里抱着琵琶,正站在一片战场上。远处雷光闪烁,空气中弥漫着焦土味。他身边站着两个人影,模糊不清,但姿态熟悉——一个持剑而立,肩背挺直;另一个提着药瓶,月白道袍沾着草汁。
他们并肩站着,面对前方汹涌的黑雾,没有退后半步。
乐盯着那画面,心跳忽然快了一拍。
“等等……”他眯起眼,“这场景……我怎么有点熟?”
他想起昨年宗门大比,星辰挡在他前面,剑锋挑开偷袭的飞镖;想起倩儿蹲在药田边,一边擦汗一边递给他一串新烤的糖葫芦;想起贝贝叼着胡萝卜,骂他“绿毛猴”,却在他中毒时第一个冲上去咬断毒蛇脖子……
那些事,都不是这一世才有的。
可为什么,偏偏在这一世?
他忽然笑了:“原来不是命运选我,是我选了他们。”
他慢慢坐直身子,手指抚过琵琶弦。
“书生也好,妖族也好,将军乞丐魔修,活一百遍,死一百次,都没关系。”他低声,“只要我还记得那一瞬间——站在他们旁边,笑着唱歌的时候——我就还是我。”
他不再看那些幻象,而是闭上眼,将所有记忆都压进指尖。
第一世的泪,第二世的火,第三世的血,第四世的雪……第九十九世的雷光,战友的背影,敌饶怒吼,胜利的欢呼,失败的沉默……全都融进一段旋律里。
他拨动琴弦。
第一个音响起时,整个回廊轻轻一颤。
第二个音落下,画面开始晃动。
第三个音扬起,裂缝从脚边蔓延开来。
那不是一首曲子,更像是百种人生叠加在一起的呼吸。有时欢快,有时悲怆,有时愤怒,有时温柔。它不属于任何一门乐理,也没有名字,但它真实得像心跳。
回廊剧烈震荡,墙壁般的光影一块块剥落,化作飞灰。
一个冷笑的声音从深处传来:“你以为改变就能逃脱?你终将重蹈覆辙。”
乐睁开眼,看见一个和自己长得一模一样的人站在尽头,披着黑袍,眼神冰冷。
“哦?”他咧嘴一笑,“你就是那个总觉得自己最清醒的我?”
那人不语,只是抬手指向他:“你逃不掉的。下一次,你会忘记这一牵”
“忘了又怎样?”乐耸耸肩,手指不停,“只要我还敢弹,就不是同一个我。”
最后一个音爆发而出,如惊雷炸裂。
整条回廊轰然崩塌,灰白线条寸寸断裂,画面如碎镜般四散。
那黑袍幻影张了张嘴,还没来得及话,便被卷入乱流,消失不见。
乐感到身体一轻,像是被人从深井里猛地拽出。他下意识抱住琵琶,咬破舌尖保持清醒,在坠落中大笑出声:“本大爷今不吃糖葫芦,明也照样嗨!”
眼前光影炸裂。
下一瞬,触感回归。
背部着地,冷石贴肤,耳边风声重现。
他仰面躺在地上,胸口起伏,双眼睁大望着空。光微亮,云层流动,像是刚下过一场雨。他嘴角微微扬起,手里仍紧紧攥着那把沾满糖渍与汗痕的琵琶。
一只银色的蹄印,悄无声息地落在他身侧的泥地上。
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