絔毓裔笑了，笑容像是夜雨初歇后，屋檐滴落的一颗水珠，静静的，却充满生气。
吃完面，他靠在椅背上，闭上眼睛，任那股满足感缓缓在身体每一寸蔓延。空气中还残留着鸡蛋的香，汤汁的余温似乎还在舌尖打转，他仿佛能感觉到那面条正顺着食道滑下，如一条温暖的蛇，蜿蜒进腹，最后蜷缩在胃里，像是要在那儿睡一个安稳的觉。
而就在这片刻的恬静中，门外忽然响起一阵脚步，是急促的那种，带着一点尘世的喧哗与焦躁。一位衣衫褴褛的老萨跌撞撞地进来，手里捧着一个破瓦罐，“福老板……来一碗面，我、我……能赊账么？”
福全老爹皱了皱眉，看向絔毓裔。
絔毓裔却站了起来，把手里刚准备点的第二碗面单推了过去，声音淡然，“算我请的。”
那老人一愣，随后连连作揖，泪水混着风尘爬满脸庞。而絔毓裔只是淡淡一笑，坐回去继续喝茶。他知道，这世上，有人为了钱吃面，有人为了情吃面，也有人，为了记得自己是个活人，才吃这一碗热面。
窗外，阳光越来越亮，春意已经上了树梢。风中有花香，有尘土，也有面汤的香气，缓缓漂浮在整条街巷，唤醒了还未完全清醒的市井。
他掏出烟袋，却没急着点燃，只是将烟丝倒在掌心，用指尖揉了又揉，嗅了嗅那股清苦的草本气息，然后随手将烟丝收回烟囊里。他今不想抽烟。他觉得那股汤香还挂在舌尖，若点上烟，怕是要破坏了这份余韵未消的美妙。
街边一家铺子的木门咯吱咯吱地摇晃着，一只黄猫窝在门槛上晒太阳，打着盹，耳朵却时不时微微抖动，仿佛在捕捉路人之间的只言片语。絔毓裔在猫旁站了站，朝它吹了口气。黄猫懒洋洋地抬头看他一眼，随即闭眼继续做梦。
“你这猫，比人还识趣。”他自言自语地着，迈步朝巷口走去。
他不是这片街巷里最显眼的人物，但所有卖早点的贩、卖布料的掌柜、还有巷子深处那几个吃早茶的老头，都认得他。他不常话，不多问事，穿着一身洗得发白的粗布衣，却从不显寒酸。有人传他是个游方道人，有人他是落魄书生，也有人他是个不成器的武夫。可不管真相如何，每一早，他准会出现在那家没有招牌的面馆，点一碗汤面，吃得认真如祭。
絔毓裔拐进一条更窄的巷，那巷子弯弯曲曲，像是一道藏着旧时光的裂痕。两旁是些低矮的民居，墙上长满青苔，屋檐下吊着的风铃在风中轻响。巷子最深处，有一处院落，门板漆黑斑驳，门上挂着一块布帘，上书“凉面斋”三字，字体潦草，却别有韵味。
他轻轻掀起帘子，里面是个狭的庭院，摆着几张石桌石凳，中间一棵老槐树，枝丫盘绕，仿佛撑起了半个。他熟练地绕过水缸、避开滴水的竹管，径直走进了厨房。
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